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Jul'

Fausse identité

Je suis sortie sur l’étroit balcon qui surplombe le parking. Hôtel économique coincé entre l’autoroute et une zone industrielle sinistre. Au loin, perçant la rumeur incessante du flot des véhicules, retentit l’aboiement intermittent d’un chien. Il fait déjà nuit.
Accoudée au garde-corps, je tire, avec une pointe de nervosité, sur une cigarette américaine. Mon regard suit les volutes de fumée qui, en un instant, se dissolvent dans le brouillard.
Je sais que je n’aurais pas dû me laisser entraînée dans cette histoire. C’était une sacrée connerie ! Mais je l’ai fait et je ne peux plus reculer.
J’écrase le mégot sous le talon de ma botte droite. J’exhale une dernière bouffée de fumée. Et j’essuie les quelques larmes qui coulent sur mes joues et diluent le mascara.
En me séchant dans une serviette rêche, je me regarde dans le miroir, juste avant que la buée ne recouvre toute la surface. Je suis plutôt bien foutue. Ni trop grande, ni trop petite. Des seins plutôt généreux. Un joli petit cul tout blanc. Je frotte énergiquement mes cheveux courts.
Je m’allonge à poil sur le lit et j’extirpe de mon portefeuille la carte d’identité falsifiée qu’ils m’ont donnée. Je m’appelle Nathalie Pommard. Pffff ! Et pourquoi pas Riesling ou Châteuneuf-du-Pape, tant qu’ils y étaient… Ils m’ont vieillie de cinq ans ; je ne sais pas pourquoi. En réalité, j’ai tout juste vingt ans et je m’appelle Stella Bockwiller. J’aime la despérado, les Poèmes saturniens et la musique des L7.

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