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Parcaroli Matthieu

Nonna

La maison de nonna résonne encore des chants d’Edith Piaf, diffusés en boucle sur le vieux vinyle. Le parfum de ses gâteaux à l’anis emplit la cuisine tandis que les volutes des cigarettes, fumées lors des soirées belote, semblent encore flotter tout contre le plafond lambrissé de la salle à manger.
Tout en remontant l’allée principale de la maison de ma grand-mère, les souvenirs remontent.
Nombreux.
Proportionnels à ma tristesse.
Je pousse la porte d’entrée en fer forgé pour la dernière fois, une larme perlant sur l’une de mes joues.
Le silence me brise le cœur.
J’entends mes pas qui rebondissent sur le vieux parquet. Je m’approche doucement du salon où je pense retrouver ma grand-mère. En poussant la porte vitrée, j’ai la confirmation que je ne me suis pas trompée : assise sur le vieux canapé en velours élimé, les yeux dans le vague, fixent la télévision éteinte.
Je m’approche d’elle, doucement, afin qu’elle ne soit pas effrayée par ma présence. Je m’agenouille en posant la main délicatement sur son vieux tablier qui recouvre ses cuisses. Son regard se tourne vers le mien et je comprends, comme me l’avait annoncée mon père la veille au soir, que son état a empiré.
– Tu me déranges en plein dans mon émission préférée !
Je regarde la télévision, dubitative.
– Mais nonna, tu vois bien que…
– …et n’interromps pas Sophie Davant !
L’écran, toujours noir, reflète le visage émacié de ma nonna ainsi que le chagrin qui me submerge.

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